Cómo voy a sacar tu olor

de mi camisa florida?

Igualito que ayer.

y mañana...

Estoy sicosiao con el celular

Cuando en el celular aparecen números que no están en mis contactos, llamadas anónimas, sin un nombre, un apellido, ni referencia alguna, cuando el número no tiene un código de ciudad que me entregue algo de seguridad (35 y 32, San Antonio y Valparaíso, respectivamente), cuando un +562… suena en mi teléfono celular, me sicoseo.

Santiago y sus vicios me tiene así, las compañías telefónicas (Movistar) realizan acosos que me acosan, presiones telefónicas que me presionan, son persistentes musarañas que llaman y no hablan, que llaman y cuelgan, que llaman y molestan. Son la pitanza institucionalizada, no se dan la molestia de hablar, ellos saben lo que quieren, tu sabes que son ellos. Punto.

El celular me tiene sicosiao por culpa de estas bestias. Yo no tengo deudas, por suerte, pero terminé un litigio con estos españoles de la M curvilínea de mala forma, los demandé al sernac (no se hagan ilusiones, sernac no hizo nada, no son héroes, no son buena onda tampoco), les cancelé los servicios y por un momento me hice el valiente y no les quise pagar lo que me estaban cobrando porque consideraba –y lo sigo haciendo- injusto que me cobraran por un servicio mal entregado y otros que nunca fueron instalados.

Me llamaron, luego de recibir mis quejas, me ignoraron, y siguieron mandándome boletas como a un usuario normal, me desconfirmaron, me hicieron caer en la realidad de mi insignificancia. Luego, cuando pensé que ya todo iba a pasar y aún hidalgo seguía sin pagar, comenzaron los acosos subsidiarios.

La oficina de cobranza…

Ahí si que estai cagado! Las oficinas de cobranza no son parte del problema, tampoco de la solución, se esmeran en aclarar que nada saben de tu deuda, nada saben de tu problema y nada saben de los remedios, sólo llaman e insisten en que la deuda se va a pagar… de una manera u otra. La empresa de cobranza es un sicario que se encarga de rematar un cuerpo que viene magullado, son el carnicero que aprieta la pistola de aire comprimido, sin saber de dónde han traído el vacuno, los mensajeros que dejan la cabeza de caballo en los pies de tu cama.

Yo debo reconocer que a falta de argumentos, pruebas y fe en una institucionalidad que no me representa y mucho menos me hace sentir protegido, cedí, y tembloroso tuve que sacar de mis ahorros la plata que injustamente se me estaba cobrando, en afán de olvidarme del asunto y dejar de lado las amenazas de embargo y de quizás qué cosas más.

Como ciudadano asalariado que soy, me bajé los pantalones frente a estos grandotes del mercado, nuevamente presa de estos españoles canallas, alego desde mi escritorio en la pega, entre paciente y paciente, en una ventana abierta entre los problemas reales de la gente, los problemas reales míos.

Mientras tanto, le digo a la secretaria que no puedo atender a la señora que acaba de llegar, la estoy esperando desde las 11, son las 11 50, tengo otro paciente a las 12. Ella seguramente se va a ir puteándome, pensando en lo inescrupuloso que soy.

Qué va a saber ella, y qué le voy a importar yo también…

El celular, aún amenaza en silencio.

Yo no soy compositor

Yo no escribo, no canto, no siembro, no hago aseo, no cocino, no escucho, no pongo jamas atención, no me baño, no amo al sol, no me burlo de las mujeres, no le tengo miedo a dios.

yo no soy compositor

Yo sólo me acuerdo de las cosas

Nada me emociona, todo me emociona

Todo ha sido múltiple, excesivo, grosero, grandilocuente, enorme, record de algo, en el último tiempo.
Todo ha sido intenso.

Mi vida de alguna manera ha dado vueltas en círculos y se ha movido hacia atrás y adelante en ritmos que yo no propuse, que yo no busqué y que a veces, tampoco quise.

He visto noticias, he comentado y criticado todo en los espacios de redes sociales habidos y por haber y me he sentido reconfortado por las respuestas a los llamados de atención virtual y real, intentos desesperados de cambiar lo que pasa y de funar a quienes nos -des-representan en todos los niveles jerárquicos de la sucia y puta política chilena.

El mundo ha dado tormentosos saltos y revolcones, los Tsunamis parecen más bien reflujos de un mar bulímico, saciado hasta el exceso de la mórbida carga de elementos que día a día absorbe como tacho de basura de una plaga que genera elementos nuevos y tóxicos, como una metástasis en el continente, como un cancer en el mundo, en cada uno de sus órganos, en cada uno de sus extremos, envenenando la piel y la sangre del globo.
La tierra, como caldo de cultivo, está pudriéndose tal como el tomate que tengo hace semanas en mi refrigerador, se está arrugando de a poquito, de vez en cuando erupta un granito por donde sale el pus vede y peludo desde su interior, y la corteza se daña, y se daña y se daña.

Ya vendrá alguien que tome al mundo como un tomate podrido y lo tire a un tacho de basura, a un hoyo negro de desechos, reciclables, convertibles en otra materia, en no materia, en la nada, en esa que vendría bien convertirse, o en la nada a la que convertiría a muchos de los sujetos, objetos de tanto comentario en rabiado, de tanta reacción furiosa.

Se está perdiendo el coraje de los grandes creo, y se está armado la pasión de los más chicos. Los políticos se ven cansados y pareciera que, solapadamente, el secreto de sus actos comienza a quedar en vitrina, lo que inmediatamente hace que muchos pierdan el interés de seguir jugando. No es lo mismo la política si no hay secreto, no es lo mismo un juego sin trampa, no es lo mismo cuando alguien reclama por las reglas...

A mi trinchera le falta a veces, de muchas cosas, se queda corta en algunos temas y le sobra ancho en fortalezas, enumerarlas sería tedioso, pero es lado de buenas almas, a veces me toca colaborar y pongo los pulmones y la garganta en juego, mi insumo son mis cantos, festivos, caprichosos, ingenuos pero conscientes, no son repasos de un porque sí, ni retoques de un porque ya...

son respuestas a un lo que fué. y estrategias a un que será.

Son cantos festivos de tragedias insignificantes, de batallas perdidas conmigo mismo. No hay un peloponeso ni un Vietnam en todo esto, pero hay días de torturas y noches de angustiante insomnio, hay alquimia y magia que convierte la oscuridad en luz, la pena en gritos, y los golpes en baile.

Y con baile, gritos y luz, esta trinchera, donde cada uno pone lo suyo... hacia algún lado se va moviendo, no se bien dónde.
No se bien si quiero saberlo.

Al fin, nada me emociona.
todo me emociona.

LA HERMOSURA DE SU SILENCIO ME MANTIENE EN PIE

Había que bajar de alguna parte, sin odio, sin luz, sin plata que compre nada.
había que entenderse y hablarse, y había que tocarse, y había que mirarse sin temblores en la frente.

sin temblores en los párpados
hay que escuchar a los ojos cuando ya no quieren ver

hice una cumbia y se la regalé envuelta en un otoño encaminado. después la abrió y de a poco fuimos caminando para que reposara. para convertirla en obra, para sufrir canción, y no tragedia.

ahora, estoy como loro con calambre.
ahora, tengo mi alma más pesada.

Una pausa en el cosmos me haría bien.
a lo mejor no quise entender el mensaje
y la tierra tanto esfuerzo que hizo
y la canción sólo fue canción, sin tiraje...

La mala fortuna canta cabizbajo, despacito, en un bar imaginario que todos deben conocer bien.

Casi todo lo mío es imaginario
Todo lo que tengo no existe
casi todo lo mío es imaginario

Camino páginas y páginas de ruidosos conflictos, de flechas con veneno, más que veneno, podrido, algo descompuesto debe ser lo que abre y raja la piel cada vez que corre una flecha, y entra, y recorre, y con cada pregunta respondida, otra fractura, formulario lleno, calzón con sangre, y cuénteme mejor, que no hay nada peor que volver por una cosita. la vieja que me mira, me cree sincero. y yo sé que si lo fuera, no me miraría. tampoco tengo remedio, tampoco soy brujería de campo, no soy bolero, no soy abeto, no soy escuela, no me pidan que les cuente mis cuentos, que no me los he aprendido, que no los cuento nunca, que no tengo cuentos. no me castren de las costillas, paren de hacerme cosquillas, paren de hablar con los sueños que se han quedado dormidos y no se mantienen en vigilia sino por petición by dream.

la casa de la vieja loca da para colgar zapatos, para correr con tiestos y cantar con pena loca, de vieja loca, una poesía arrastrada, un amor al lamento. la casa de la vieja loca esta convertida en un hogar, en lo que antes no era, en lo que la hizo volverse loca.

Ayúdame a respirar porque soy sordo .Veinte minutos después preguntaré sin vergüenza si aún sigues a mi lado porque no me doy cuenta de cuánto ni con quién camino, porque mi cabeza se acostumbró al facto de que ando solo y no tolero el caminar en cuadros redondos.

Repite conmigo tres veces.

No hay que creer
en los enemigos
y hay que andar
semiatentoalamor

Lo otro ya sería pitiarse mal y cada vez me estoy poniendo más hermético. no da el ancho la soga. no da ligereza el cuello...

Si el lunes no llego a la pega... busquenme 700 metros abajo de cualquier weá!

a la mierda con todo esto que esta pasando en la tele
a la mierda con todo esto que esta pasando en la superficie
a la mierda con los blogs, los blogspots, los facebooks, los twitter, los emeseénes,
a la mierda con los mensajes de texto, los celulares, los celulares con internet,
andate a la mierda con tus cositas de mierda,
metete tus alegatos en la raja!
andate a la chucha con tus weás de jerarquías,
con tus cinismos, con toda tu mierda de aparato político,
con tus lógicas que nadie entiende,
con tus lagrimas que nadie compra!

andate a la mierda y déjame pa siempre aqui,
tranquilito, solito, sin ruido, ni mierdas tuyas.

devuelveme esos libros si, no seai penca tampoco,
ladrona nunca hai sido, por lo menos no doméstica.

hasta cuándo existe ese ímpetu de aparecerte como
si acaso resultara interesante.

Fuiste importante, fuiste trascendental, fuiste símbolo,
fuiste causa, fuiste flor, fuiste mariposa, fuiste agua, fuiste pestaña convertida en sueño,
fuiste acción, fuiste revolución, fuiste canciones y fuiste rimas, fuiste sueño convertido en sueño cumplido, después de ser pestaña, después de ser deseo.

fuiste estar pendiente de ti cada pestañeo.



Adios.

Conciencia.