Cómo voy a sacar tu olor

de mi camisa florida?

Igualito que ayer.

y mañana...

Estoy sicosiao con el celular

Cuando en el celular aparecen números que no están en mis contactos, llamadas anónimas, sin un nombre, un apellido, ni referencia alguna, cuando el número no tiene un código de ciudad que me entregue algo de seguridad (35 y 32, San Antonio y Valparaíso, respectivamente), cuando un +562… suena en mi teléfono celular, me sicoseo.

Santiago y sus vicios me tiene así, las compañías telefónicas (Movistar) realizan acosos que me acosan, presiones telefónicas que me presionan, son persistentes musarañas que llaman y no hablan, que llaman y cuelgan, que llaman y molestan. Son la pitanza institucionalizada, no se dan la molestia de hablar, ellos saben lo que quieren, tu sabes que son ellos. Punto.

El celular me tiene sicosiao por culpa de estas bestias. Yo no tengo deudas, por suerte, pero terminé un litigio con estos españoles de la M curvilínea de mala forma, los demandé al sernac (no se hagan ilusiones, sernac no hizo nada, no son héroes, no son buena onda tampoco), les cancelé los servicios y por un momento me hice el valiente y no les quise pagar lo que me estaban cobrando porque consideraba –y lo sigo haciendo- injusto que me cobraran por un servicio mal entregado y otros que nunca fueron instalados.

Me llamaron, luego de recibir mis quejas, me ignoraron, y siguieron mandándome boletas como a un usuario normal, me desconfirmaron, me hicieron caer en la realidad de mi insignificancia. Luego, cuando pensé que ya todo iba a pasar y aún hidalgo seguía sin pagar, comenzaron los acosos subsidiarios.

La oficina de cobranza…

Ahí si que estai cagado! Las oficinas de cobranza no son parte del problema, tampoco de la solución, se esmeran en aclarar que nada saben de tu deuda, nada saben de tu problema y nada saben de los remedios, sólo llaman e insisten en que la deuda se va a pagar… de una manera u otra. La empresa de cobranza es un sicario que se encarga de rematar un cuerpo que viene magullado, son el carnicero que aprieta la pistola de aire comprimido, sin saber de dónde han traído el vacuno, los mensajeros que dejan la cabeza de caballo en los pies de tu cama.

Yo debo reconocer que a falta de argumentos, pruebas y fe en una institucionalidad que no me representa y mucho menos me hace sentir protegido, cedí, y tembloroso tuve que sacar de mis ahorros la plata que injustamente se me estaba cobrando, en afán de olvidarme del asunto y dejar de lado las amenazas de embargo y de quizás qué cosas más.

Como ciudadano asalariado que soy, me bajé los pantalones frente a estos grandotes del mercado, nuevamente presa de estos españoles canallas, alego desde mi escritorio en la pega, entre paciente y paciente, en una ventana abierta entre los problemas reales de la gente, los problemas reales míos.

Mientras tanto, le digo a la secretaria que no puedo atender a la señora que acaba de llegar, la estoy esperando desde las 11, son las 11 50, tengo otro paciente a las 12. Ella seguramente se va a ir puteándome, pensando en lo inescrupuloso que soy.

Qué va a saber ella, y qué le voy a importar yo también…

El celular, aún amenaza en silencio.

Yo no soy compositor

Yo no escribo, no canto, no siembro, no hago aseo, no cocino, no escucho, no pongo jamas atención, no me baño, no amo al sol, no me burlo de las mujeres, no le tengo miedo a dios.

yo no soy compositor

Yo sólo me acuerdo de las cosas

Nada me emociona, todo me emociona

Todo ha sido múltiple, excesivo, grosero, grandilocuente, enorme, record de algo, en el último tiempo.
Todo ha sido intenso.

Mi vida de alguna manera ha dado vueltas en círculos y se ha movido hacia atrás y adelante en ritmos que yo no propuse, que yo no busqué y que a veces, tampoco quise.

He visto noticias, he comentado y criticado todo en los espacios de redes sociales habidos y por haber y me he sentido reconfortado por las respuestas a los llamados de atención virtual y real, intentos desesperados de cambiar lo que pasa y de funar a quienes nos -des-representan en todos los niveles jerárquicos de la sucia y puta política chilena.

El mundo ha dado tormentosos saltos y revolcones, los Tsunamis parecen más bien reflujos de un mar bulímico, saciado hasta el exceso de la mórbida carga de elementos que día a día absorbe como tacho de basura de una plaga que genera elementos nuevos y tóxicos, como una metástasis en el continente, como un cancer en el mundo, en cada uno de sus órganos, en cada uno de sus extremos, envenenando la piel y la sangre del globo.
La tierra, como caldo de cultivo, está pudriéndose tal como el tomate que tengo hace semanas en mi refrigerador, se está arrugando de a poquito, de vez en cuando erupta un granito por donde sale el pus vede y peludo desde su interior, y la corteza se daña, y se daña y se daña.

Ya vendrá alguien que tome al mundo como un tomate podrido y lo tire a un tacho de basura, a un hoyo negro de desechos, reciclables, convertibles en otra materia, en no materia, en la nada, en esa que vendría bien convertirse, o en la nada a la que convertiría a muchos de los sujetos, objetos de tanto comentario en rabiado, de tanta reacción furiosa.

Se está perdiendo el coraje de los grandes creo, y se está armado la pasión de los más chicos. Los políticos se ven cansados y pareciera que, solapadamente, el secreto de sus actos comienza a quedar en vitrina, lo que inmediatamente hace que muchos pierdan el interés de seguir jugando. No es lo mismo la política si no hay secreto, no es lo mismo un juego sin trampa, no es lo mismo cuando alguien reclama por las reglas...

A mi trinchera le falta a veces, de muchas cosas, se queda corta en algunos temas y le sobra ancho en fortalezas, enumerarlas sería tedioso, pero es lado de buenas almas, a veces me toca colaborar y pongo los pulmones y la garganta en juego, mi insumo son mis cantos, festivos, caprichosos, ingenuos pero conscientes, no son repasos de un porque sí, ni retoques de un porque ya...

son respuestas a un lo que fué. y estrategias a un que será.

Son cantos festivos de tragedias insignificantes, de batallas perdidas conmigo mismo. No hay un peloponeso ni un Vietnam en todo esto, pero hay días de torturas y noches de angustiante insomnio, hay alquimia y magia que convierte la oscuridad en luz, la pena en gritos, y los golpes en baile.

Y con baile, gritos y luz, esta trinchera, donde cada uno pone lo suyo... hacia algún lado se va moviendo, no se bien dónde.
No se bien si quiero saberlo.

Al fin, nada me emociona.
todo me emociona.

LA HERMOSURA DE SU SILENCIO ME MANTIENE EN PIE

Había que bajar de alguna parte, sin odio, sin luz, sin plata que compre nada.
había que entenderse y hablarse, y había que tocarse, y había que mirarse sin temblores en la frente.

sin temblores en los párpados
hay que escuchar a los ojos cuando ya no quieren ver

hice una cumbia y se la regalé envuelta en un otoño encaminado. después la abrió y de a poco fuimos caminando para que reposara. para convertirla en obra, para sufrir canción, y no tragedia.

ahora, estoy como loro con calambre.
ahora, tengo mi alma más pesada.

Una pausa en el cosmos me haría bien.
a lo mejor no quise entender el mensaje
y la tierra tanto esfuerzo que hizo
y la canción sólo fue canción, sin tiraje...

La mala fortuna canta cabizbajo, despacito, en un bar imaginario que todos deben conocer bien.

Casi todo lo mío es imaginario
Todo lo que tengo no existe
casi todo lo mío es imaginario

Camino páginas y páginas de ruidosos conflictos, de flechas con veneno, más que veneno, podrido, algo descompuesto debe ser lo que abre y raja la piel cada vez que corre una flecha, y entra, y recorre, y con cada pregunta respondida, otra fractura, formulario lleno, calzón con sangre, y cuénteme mejor, que no hay nada peor que volver por una cosita. la vieja que me mira, me cree sincero. y yo sé que si lo fuera, no me miraría. tampoco tengo remedio, tampoco soy brujería de campo, no soy bolero, no soy abeto, no soy escuela, no me pidan que les cuente mis cuentos, que no me los he aprendido, que no los cuento nunca, que no tengo cuentos. no me castren de las costillas, paren de hacerme cosquillas, paren de hablar con los sueños que se han quedado dormidos y no se mantienen en vigilia sino por petición by dream.

la casa de la vieja loca da para colgar zapatos, para correr con tiestos y cantar con pena loca, de vieja loca, una poesía arrastrada, un amor al lamento. la casa de la vieja loca esta convertida en un hogar, en lo que antes no era, en lo que la hizo volverse loca.

Ayúdame a respirar porque soy sordo .Veinte minutos después preguntaré sin vergüenza si aún sigues a mi lado porque no me doy cuenta de cuánto ni con quién camino, porque mi cabeza se acostumbró al facto de que ando solo y no tolero el caminar en cuadros redondos.

Repite conmigo tres veces.

No hay que creer
en los enemigos
y hay que andar
semiatentoalamor

Lo otro ya sería pitiarse mal y cada vez me estoy poniendo más hermético. no da el ancho la soga. no da ligereza el cuello...

Si el lunes no llego a la pega... busquenme 700 metros abajo de cualquier weá!

a la mierda con todo esto que esta pasando en la tele
a la mierda con todo esto que esta pasando en la superficie
a la mierda con los blogs, los blogspots, los facebooks, los twitter, los emeseénes,
a la mierda con los mensajes de texto, los celulares, los celulares con internet,
andate a la mierda con tus cositas de mierda,
metete tus alegatos en la raja!
andate a la chucha con tus weás de jerarquías,
con tus cinismos, con toda tu mierda de aparato político,
con tus lógicas que nadie entiende,
con tus lagrimas que nadie compra!

andate a la mierda y déjame pa siempre aqui,
tranquilito, solito, sin ruido, ni mierdas tuyas.

devuelveme esos libros si, no seai penca tampoco,
ladrona nunca hai sido, por lo menos no doméstica.

hasta cuándo existe ese ímpetu de aparecerte como
si acaso resultara interesante.

Fuiste importante, fuiste trascendental, fuiste símbolo,
fuiste causa, fuiste flor, fuiste mariposa, fuiste agua, fuiste pestaña convertida en sueño,
fuiste acción, fuiste revolución, fuiste canciones y fuiste rimas, fuiste sueño convertido en sueño cumplido, después de ser pestaña, después de ser deseo.

fuiste estar pendiente de ti cada pestañeo.



Adios.

Conciencia.

BiCentenario (Dos de a Cien)

Hubo la mansa fonda y la mansa fiesta
y la mansa burla y la mansa rabia y la mansa cagá
que quedó cuando celebrando, gritando, vomitando,
revolví líricas y fotos, líricas y versos, líricas y cuentos,
líricas y mentiras, líricas y cumbia saltona caliente que total
la gente nunca distingue lo triste de lo alegre cuando suena un
cencerro...
Cosa que de espaldas a los cielos y de frente a los vapores se hizo
la carmela entrampada de gallos y sapos y liendres y erizos, amarillitos
eran, que tanto dan y tanto duelen después por el simple acto de ser y esconder
dentro de ese casquete, vainillas y vulvas, entre medio el cangrejito ese no sabe qué
hacer...
Mentira que la gente se sabe las letras y mentira que se siente lo que no se sabe
que la joda es joda y el llanto es llanto y la cosa no es vestir a monos de minero
ni a minero de cantante, ni a cantante de patriota, ni a patriota de cobarde, ni a cobarde
de visita, qué visita más indeseable y qué indeseable no dar la vuelta. Mentira que la gente
se sabe las letras que la cosa no anda en mambo cuando aparece la pena se acaba la risa y pa callar...

y pa callar se canta.

El otro día te vi con el otro delante mío
Y me di cuenta de puras cosas que no me había dado cuenta,
Menos mal, dije, que pienso como pienso y me importa
Lo que me importa.
Menos mal que odio lo que odio… porque lo odio.
Menos mal que digo lo que dije, y lo sigo diciendo,
Y no miento tanto, casi casi no miento.
Miento.
Menos mal que todo anduvo mal.

El otro día te vi con el otro delante mío
Y me acordé de que no tengo lo que hace falta,
Según Platón, el alma se va repartiendo en tres partes.
Yo no tenía las tres.
Yo no era una ni dos ni tres.
Yo soy recuerdos con cara de otros.
Soy olores de perfumes amigos
Tonos de otras conversaciones
Soy temas que interesaban antes
Y que cuando suenan a mi,
Suenan a otro.

Que hizo daño, que hizo liendres, que hizo cáncer.

Ya no te toco ni por facebook, ya no te asocio ni a las piedras,
Calambres deben haber en las bisagras de tu puerta,
Y las cacas de mosca de tu ventana, ojalá que no opaquen
Lo que se cuele por los visillos, por las enaguas, por los
Surcos que se hacen entre el rabillo del ojo y las pestañas,
Para que veas hacia afuera,

Porque hay mundo y moscas
Porque está quedando la cagá y antes decías algo
Antes al menos fingías algo, yo algo veía de eso,
Y yo te creía algo, y las moscas se escondían.

Antes las moscas se escondían, y ahora les gritan Presidente.
Y tu le gritarás presidente, con él. Como larvas.
Como moscas.

A VECES

A veces la sombra se me adelanta, a veces.

A veces los sonidos fueron a la fuerza entrados en

Mi cabeza. No salieron tampoco, a veces.

A veces me convierto y muto y me transformo

En pelícano de caleta , en mula de arriero, en mujer de remolino,

en puta de escenario, en mendigo de cariño,

en rico de mandibula, en triste chaquetón de vitrina en algún día de lluvia,

En paloma indecente, asquerosa, brutal.

En grillo, chirriando, grillando, cantando, me aparezco

soy un eco fantasmagórico, una pesadilla,

un pésimo recuerdo escondido en almohadas humedas,

Entre plumas, entre cuerdas, entre maleficios y amuletos

inocentes, durmientes, oníricos, mentirosos.

No sé croar, pero si pudiera, lo haría en tu ventana.

O escondido en el pasto.

 

Para que te suene de lejos.

Para que no creas que es cierto, y que sea un recuerdo no más.

Un mal recuerdo, como es, como son, Los malos recuerdos.

 

A veces me devuelvo y me olvido de lo que se supone viene.

Como si hoy no fuera el sol a ponerse.

Como si sólo lo hiciera cuando quiere, a veces.

 

A veces es bueno todo.

 

A veces … no

No se puede hacer así la cosa

Yo sé que los fantasmas no existen

Yo sé que los fantasmas no penan

Yo sé que los fantasmas no extrañan

Yo sé que los fantasmas no vuelven

 

Cuando se van.

 

Otro microcuento que no calificaría

Ayer pensaba en los microcuentos del Santiago en 100 palabras. Un amigo hizo algunos y los tiró este año. El año pasado yo mandé tres.

A mi sinceramente me gustaba sólo uno, pero la política del concurso siempre es ha sido y será la falacia del "mientras más cupones mandes, más posibilidades tienes de ganar". Mentiras.

El año pasado no gané nada, los cuentos no salieron ni en las gracias. Sinceramente no eran buenos, pero a mi me gustaba uno. Los otros dos los había inventado porque tenía una fijación con la idea de mandar tres. No dos. No cuatro. Tres.

Esta ciudad gueona me tiene convertido en un consumidor absurdo de imágenes. Ando mirando los carteles de publicidad en la calle, las quinceañeras en sostenes y calzones que salen en las murallas del metro, miro internet todo el día, en la pega, en la casa, veo los canales nacionales, veo las noticias, veo los comerciales.

El otro día me vi borrachísimo peleando con la tele!. Igual fue distinto, en la tele estaba este gueón de Sobalaprieta alentando a nuestros rivales, una cosa espantosa, un desagrado constante, un mecanismo de control de masas, un robot, un error, un algo que hace que uno se automatice y tal como Pavlov, se condicione de tal manera que al escuchar sus balbuceos nazis, sus modulaciones cursis, sus corneteos Carcurados, aparezca en el acto la acidez, el malestar, la rabia. Me tiene cagao la tele.

 

El microcuento de la semana sería: (en 100 palabras)

 

En su casa, él miraba la tele con risa, no encontraba peros en la rutina, su mujer reía a carcajadas a su lado con un pisco sour, en la cama. El lunes llegó comentando risueño los momentos clave, saludaba livianamente, reía recordando pasajes. Los asesores lo miraron extraño. Lo notaron distinto, se preocuparon.

El frío invadió el despacho y su cara cambió de golpe, ya no había risas y los asesores se acomodaban las corbatas.

"La rutina era sobre usted, presidente, entiende?, lo estaban imitando a usted"…

 

El teléfono sonó en el despacho del director del canal, pocos minutos después.

Minis

Alguna vez le había resultado el temita

y había tenido premio.

Lo que no entendía era que, 20años después,

Aún siguiera buscando al precioso,

Sólo para presentarle la criatura…

Minis

No era tanto que no le dieran las gracias.

Lo que le dolía era que

Se lo pidieran por favor…

Minis

Ella soñaba con que un día

Alguno de todos

Se iba a devolver…

Minis

La señora tenía buen corazón,

                Sin duda.

Pero cuando el vecino metía bulla

Con su mujer, ella no dormía.

Y al otro día…

        Siempre les envenenaba

        Un gato.

"Pa´ esconder este dolor…

Tendría que no salir más"

Guillermo Labarca, De agua y Sal.

 

Dicen que la guata avisa…

La guat´a visa.

Dicen que no siento nada.

No sient´o nada.

 

Dicen que con el terremoto

Las cosas cambiaron y volvieron

A su rumbo.

A sur´umbo.

 

Dicen que los astros

Retomaron sus cursos

Y que caminaban perdidos

Minutos antes del siniestro

Antes del sin´y estro.

 

Dicen que me volví callado

Y que no creí en el retome

De los circuitos.

En la reconfiguración

En la reubicación

En la rehabilitación

En la re-Encarnación

En la Revaloración

En la re´volución.

 

Dicen que sigo siendo

Dicen que sigo yendo

Dicen que sigo cayendo

Dicen que sigo callando

Que sigo ca´llando.

 

La banda sonora del poema

Es una hoja perenne

Pegada como estampilla

En los vidrios que sirven de espejo

 

cuando me quiero mirar…

me saco los audífonos

de

los

ojos.

 

 

 

Tengo una vaca mocheeera (8)

Las Vaquitas de Colun nunca fueron una amenaza.

En el envoltorio de mi Queso Reggianito se veían hasta simpaticonas.

Lo que yo no sabía es que las Vaquitas Colun son unas locas terriblemente

Cuáticas!.

Es cosa de ponerse en su lugar en realidad.

-No es tan difícil al pensarlo-

Hombre o mujer, macho o hembra, cualquiera sea su lugar en este mundo,

Sin duda sería una situación desagradable -pra vocé- que, mañana tras mañana,

día a día, desde tiempos inmemoriales, alguien apareciera desde la oscuridad

del establo -y ya en tiempos modernos desde el galpón-

con un sombrero y unos guantes, cargando el aparataje que sin previo aviso ni

permiso solicitado, te enchufará, cual sopapo, en tus pezones durmientes,

cansados,

secos,

para luego chuparte

sin lamer

sin rozar

sin erizar

sin erotizar

sin piedad y hasta dejarte seco

todo lo que llevas dentro.

Las vaquitas de colun están cansadas de abusos y se están organizando.

Va a haber una revuelta masiva, bovina, en la cual no va a haber consideraciones

De ningún tipo.

Van a partir por aplastar guaguas y abuelos, personajes responsables de

la mayor parte del consumo de sus jugos internos.

Se van a sentar encima hasta oír crujidos, hasta que los gritos

No sean gritos.

Sean ahogos.

Sea calma para la teta vacuna,

Podrida,

marchita,

arrugada como zanahoria añeja.

Luego seguirán con los deportistas y mujeres preocupadas del físico

a edades en que ya resulta absurdo, tardío

-y patético-

Estás últimas serán incluso torturadas, por años y años de vejámenes

Y humillaciones, además, psicológicas.

"Yo tomo leche, pero no así no más de la vaca, tiene que ser descremada y

cultivada

porque

-esos bichos-

Traen mucha grasa" dijeron.

Y ahora pagarán caro.

Yo estaba comiendo mis pastas con queso reggianito no más.

Y ella dijo "esas vacas… como que te miran brígido!"

Fue ese comentario de esa linda mujer.

El que me hizo tener mucho miedo.

era la ventana

La muerte esta ahí en la ventana

La muerte está aquí. En la ventana

Se ríe mirándome sabiendo que no soy el suicida que ella anda buscando

Sabiendo que me hace pensar en todo

En que ya terminé el trabajo de la semana

Que no tengo compromisos pendientes con nadie

(y que justamente ese es el problema)

Sabiendo que los arboles no me van a devolver nada

Se ríe mirando que la miro

-Otra más que me tiene colgado-

Se ríe porque hace lo mismo que me hacen siempre

Justo cuando estoy ahí

Los pájaros no cantan. Se ponen expectantes

Las ventanas de los lados hacen apuestas con el viento

Y las hojas secas se afirman más fuerte por si hay

Que caer a tapar

Lo hechos.

 

Una mosca aparece tiritona,

Le sudan las alas y le gruñe el estómago

Desesperada, adicta, angustiada de llanto

Imposible de tomar decisiones

Me revienta en sus sueños y se come mis partes

Engorda engorda engorda engorda

No saborea, no comparte con la tierra

No se come mi alma

Y no toca mis sentires más dolientes

Todo eso lo deja ahí

Para las hormigas.

Para los obreros

Para que mi familia se quede con algo

 

La muerte se va divagando y sin saber qué hizo

Pasó por alto la intención de improviso suscitada

Me dejó impávido

Humillado

Me dejó sin pan ni suicidio

Me dejó sin lápida y sin calma

 

La muerte y yo tuvimos un encontrón

Coqueto,

Caliente, eterno,

Pero coqueto.

Y nada coqueto hoy me produce una atracción importante porque sé que me va a dejar pagando, así que desconfío y no me la juego ni cagando.

Momento de Movie

Repentinamente me encuentro envuelto en un estado de perplejidad

Atemorizante,

Aparezco y desaparezco de mis propios pensamientos constantemente.

(Los domingos, después de almuerzo, es cuando más solo me siento)

Caminar y encontrar situaciones inentendibles para mi "poco pero bizarro" poder

comprensivo, es un asunto de absoluta irrelevancia.

A veces, ponerse una Kipá y gritar Mazel Tov!, da mucha mucha risa, otras no tanto.

Revolver la tasa de té con una cuchara de sopa es una señal de muchas cosas,

Es un poco humillante incluso.

En ese escenario, un poco convexo,                                parto.

 

Bandas imaginarias

En la mañana, iba a la pega
(en metro)
y vi a un tipo alto, tocando
heavy metal imaginario
con los dedos de la mano izquierda,
mientras escuchaba con sus
audifonos a todo volumen.

era guitarrista

Ahora, voy en metro de vuelta
(pa la casa)
y frente a mí, va un loco
con los pelos pinchudos, tocando
heavy metal imaginario
con los dedos de la mano derecha,
mientras escucha con sus
audifonos a todo volumen.

es bajista!

Si mañana me encuentro de
nuevo con el guitarrista
le voy a contar.

a lo mejor tocan juntos después...